Procuro uma palavra que me caiba, algo que apeteça-me ser... Um rumo, um prumo, um jeito... Um ciclo de coisas, de nunca e sempre... Em perpétua guerra, comigo mesma, então eu peço-me trégua, e proponho-me. PAZ.

GUARDIÃ DA MINHA IMPUNIDADE DE DIZER...

Eu não consigo ser chique e escrever tudo só em duas frases. Como a maioria faz.

Eu sangro a mente aos borbotões. Como espuma em cachoeira. Vou além da lógica das palavras. E em cada palavra vou me desfazendo um pouco de mim. Eu uso um pouco aqui e outro ali... sou sempre um alinhavo. E de leve, torno-me pesada (demais), mas vou tentando. Não quero um público que passa aqui apenas por cortesia. Esse meu canto é uma visita abandonada (algo pra eu vir me ouvindo). Assistindo-me. Pra eu ser a minha cúmplice. Compartilho-me comigo. Sou meu lumiar na minha lista de palavras (não li"n"das), mas que eu adoro. Como da letra a beleza é a melodia. Eu vou me falando sem querer... Sem falar... Ouvindo-me. Sem dizer (o que dá no mesmo) ou não? Aceitarei gestos (comentários) comedidos – daqueles que me conhecem (profundamente). Não abra as minhas janelas (sem que tenham) algo (para dizer-me).

As minhas personalidades (são impossíveis) de juntar. Me constituem (em milhares) mulheres inocentes de mim (quase todas) diferentes (vontades) sonhos. Gestos (descobertas) impossíveis (acho), mas assentirão ( que eu vá escrevendo-me) as minhas porcarias básicas (ou coisa alguma) frase interessante (deliciosa). Ou talvez nada (seja só um exercício) de um tempo cruel (pra espantar a velhice) risos. Ou só desculpas ridículas. (desde a minha infância remota) eu sei que eu sou assim, eu não tenho conserto. Nem dinheiro nenhum. Eu nem ligo pra coisas importantes. Nem pra pessoas interessantes. Vou “só” sonhando. “Só” pensando. Até eu queimar. E mudar de céu. E não ser mais. Mas eu não sou. E quem é? Quem me conhece sabe. Que eu sou. Ou muito triste. Ou muito irritada. Ou muito feliz. Ou muito apaixonada. Muito intensa. Ou muito tudo. Ou muito nada. Sem controle. Sem siso. Sem nada de nada. Mais informações? As pessoas interessadas. Que acessem. Ao interesse delas. Vou ficando por aqui. Me matutando. Me respondendo. Alguns vestígios? Evocam... Marcas que passam. Permanência? É presença. Tudo é significado. Na fragilidade das listas. Há sempre um olhar cravado em mim (de sempre). E PRA SEMPRE. Cujo sabor é esquecido? (jamais).


segunda-feira, 6 de maio de 2013

ÀS MÃES QUE NÃO QUEREM SER (By ESCRITAESTRANHA)



Aqui, brincando com letras,
curtindo solidão,
imaginando tantas tetas;
sentindo-me coração.
Aqui, só com os cães
e desejo de mulheres;
saudade de mães.

E que venha o dia delas,
das putas e das cadelas,
porque mães, todas são.
Feliz dia das outras
que não tiveram filhos.
Feliz dia dessas
que não querem
porque têm pressa.


Hoje posto esse belo e intenso escrito alusivo ao dia das mães. O que encantou-me? foge da mesmice enfadonha e lenga-lenga água com açucar de sempre. Uma letra ousada]... By ESCRITAESTRANHA - RIVA. Companheiro de pontos e vírgulas. Não resisti a tua tão bela poesia. Espero que me perdoe, (naturalmente), todos os créditos são teus. Encontrei ainda fuçando por ai, um olhar não menos belo, belíssimo,  para ilustrar a tua poesia By HélioJesuino ___Um duo belíssimo, tomei emprestado para o meu olhar, e para quem mais desejar apreciar.. Beijo. bjooooooos

Postado por às

Um comentário:

  1. Unknown17 de maio de 2013 às 08:47

    Uma visitinha de um amigo que está retornando ao recanto...
    (http://www.recantodasletras.com.br/autores/leosilva)

    Gosto muito dos teus textos! ^^
    Seu Blog já está na minha lista de favoritos!

    ResponderExcluir

Pelo elixir ardente de versos [dizem alguns], são capazes de arrebatar paixões, no entanto, gosto de ser apenas uma ilustre desconhecida. Não sou uma Poeta de desterro algum, sou uma mulher apaixonada, autora de versos dilacerados, vaporosos, transcendentais. Não estou aqui para gerar paixões indefiníveis, mas se os meus versos ganharem o mundo? Lhes sou grata, celebrarei então, mas só depois de morta. Eu preciso ter asas para ensinar a minha alma. Obrigada pela boa, e pela má leitura. Kiss.

Assinar: Postar comentários (Atom)